Georges Fourest doit-il être classé en poèsie ou en humour ?
Après avoir hésité j' ai choisi la 2ème catégorie et je pense qu'il m' aurait approuvé.

Georges Fourest est enfin réédité !!

après une interminable traversée du desert, le poète marginal, l' humoriste en vers, le bourreau des mots, le violeur de la prosodie, le voyou de la rime, le marlou de la strophe est à nouveau en rayon.
Vous pouvez sans crainte tout acheter, vous ne serez pas ruiné car il a peu écrit.

• Bien sur la negresse blonde
• mais aussi le géranium ovipare
• Il ne faut pas oublier les contes pour les satyres

Si vous aimez la poésie, il faut absolument le lire, mais si vous n' aimez pas la poésie (comme moi), alors c'est vraiment une obligation!
un petit echantillon gratuit :

Le Cid

Le palais de Gormaz, comte et gobernador
est en deuil; pour jamais dort couché sous la pierre
l'hidalgo dont le sang a rougi la rapière
de Rodrigue appelé le Cid Campeador

Le soir tombe. Invoquant les deux saints Paul et Pierre
Chimène, en voile noirs, s'accoude au mirador
et ses yeux dont les pleurs ont brûlé la paupière
regardent, sans rien voir, mourir le soleil d'or ...

Mais un éclair, soudain, fulgure en sa prunelle :
sur la plaza Rodrigue est debout devant elle !
Impassible et hautain, drapé dans sa capa,

le héros meurtrier à pas lents se promène :
"Dieu !" soupire à part soi la plaintive Chimène,
"qu'il est joli garçon l'assassin de Papa !"

Et puis un dernier, juste comme ça

Épître
Falote et testamentaire pour régler l'ordre et la marche de mes funérailles

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Il ne me convient point, barons de Catalogne,
lorsque je porterai mon âme à Lucifer,
qu'on traite ma dépouille ainsi que la charogne
d'un employé de banque ou de chemins de fer;

que mon enterrement soit superbe et farouche,
que les bourgeois glaireux bâillent d'étonnement
et que Sadi Carnot, ouvrant sa large bouche,
se dise : "Nom de Dieu! Le bel enterrement!"

Le linceul sera simple et cossu : dans la bile
d'un pédéraste occis par Capeluche vers
l'an treize cent soixante, un ouvrier habile
a tanné douze peaux de calprimulges verts:

Pour ôter au cadavre un aspect trop morose
premier que me vêtir du suaire teignez,
mes sourcils en bleu ciel et mes cheveux en rose
de flamant et dorez mes ongles bien rognés.

Ce coffre d'orichalque ocellé de sardoines
et doublé de samit qu'autrefois Gengis-Khan
offrit à mon aieul semble des plus idoines
à recevoir mon corps aimé de Dinican!

Etendez-moi rigide au fond de cette bière,
placez entre mes mains nos livres décadents:
Laforgue, Maldoror, Rimbaud, Tristan Corbièere
mais pas de René Ghil: ca me fout mal au dent

II

Pour corbillard, je veux un très doré carrosse
conduit par un berger Watteau des plus coquets,
et que traînent au lieu d'une poussive rosse,
dix cochons peints en vert comme des perroquets;

celle que j'aimai seul, ma négresse ingénue
qui mange des poulets et des lapins vivants,
derrière le cercueil, marchera toute nue
et ses cheveux huilés parfumeront les vents;

les croques-morts seront vêtus de laticlaves
jaune serin, coiffés d'un immense kolbach
et trois milles zeibecks pris entre mes esclaves
suivront le char jouant des polkas d'Offenbach;

vous, sur des hircocerfs, des zèbres, des girafes
juchés et clamitant des vers facétieux,
vous cavalcaderez munis de deux carafes
d'onyx pour recueillir le pipi de vos yeux,

tandis que méprisant ta faune ô Lacépède,
drapé dans une peau de caméléopard
mon vieux compaing Deibler, sur un vélocipède,
braillera la Revue et le Chant du Départ!

III

Dans un temple phallique atramente de moire,
Monsieur Docre, chanoine et prêtre habituel
des Sabbats, voudra bien chanter la messe noire
évoquant Belphégor d'après son rituel

IV

Ce gâteau de Savoie ayant Hugo pour fève,
le Panthéon classique, est un morne tombeau;
pour moi j'aimerais mieux (que le Diable m'enlève!)
le gésier d'un vautour ou celui d'un corbeau!

Puisque j'ai convomi la société fausse
où les fiers et les forts ne sont que réprouvés,
monsieur le fossoyeur, vous creuserez ma fosse
parmi les assassins, dans le Champs-des-Navets!

Ni croix, ni monument: sous la Lune hagarde
je sortirai parfois, la nuit pareil aux loups-
garous et les bourgeois diront: "Que Dieu nous garde!"
quand surgira mon spectre, à l'heure des filous!...

L'épitaphe? Barons, laissez la rhétorique
funèbre aux bonnetiers! Sur ma pierre, par la
barbe Mahom! gravez en lettre rouge brique
ces quatre alexandrins où tout mon coeur parla:

-"Ci-gît Georges Fourest; il portait la royale
"tel autrefois Armand Duplessis-Richelieu,
"sa moustache était fine et son âme loyale!
"Oncques il ne craignit la vérole ni Dieu!..."

Et pour épastrouiller la tourbe scélérate,
s'il vous faut exalter en moi quelque vertu,
narrez que j'exécrai le pleutre démocrate
et que le bout de mes souliers était pointu!

Et tout sera parfait! Et moi dans la géhenne,
grinçant et debout sur les braises tisonnées,
je hurlerai tel cri de blasphème et de haine
que je terrifierai le Diable et ses damnés!!!

Or j'ai scellé ce pli des sept sceaux d'Aquitaine,
moi, neveu d'Astaroth, maudit par Jésus-Christ!
et pour être compris même de monsieur Taine,
je m'exprime en vulgaire et non point en sanscrit!

 

Georges Fourest

"Trois hommes dans un bateau", de Jerome K Jerome est un livre que je ne peux pas lire à haute voix. J'ai essayé pour en donner un aperçu à mes enfants, le fou rire m'en a empêché....
C'est l'humour anglais dans toute sa splendeur!
je l'aime tellement que je ne peux pas concevoir qu'on ne partage pas cet amour. Je serais capable de me fâcher avec un ami qui critiquerait cet chef d' œuvre.
Si vous l'avez aimé, ne cherchez pas à lire les autres, il n' a eu qu'un seul éclair de génie, mais quel éclair ! Et quel génie !